Primeira poesia.

Como um velho feliz,
cachorro aos seus pés
e jornal nas mãos,
mentiras em letra de forma,
lendo na calçada em frente a sua casa.
Fico do mesmo jeito
mas nas praças,
ruas, ou escadas.
Aos meus pés
ficam pedaços redondos de metal sem valor
que compra tudo
só não compra meu futuro.